Beninensis

Ce kilomètre vers le cyber s'étire, s'étire, dilaté du bonheur d'avoir chaud !  (trop chaud ?)

Mais fondent en chemin les idées, même écrites car l'eau qui me coule dans les yeux fait fondre aussi l'encre sur ce papier.

Et puis aussi, le manque de réaction n'encourage guère à l'effort.

Mais reviendra le temps de lire et celui d'écrire car les tongs qui me mènent me font voir encore bien des choses, parfois piquantes comme un pré fauché de près, mais plaisantes si l'on veut les voir ainsi !

"C'est une mesure disciplinaire traditionnelle des sociétés de l'Afrique de l'ouest et beaucoup d'Africains acceptent ce châtiment par respect envers la tradition."  
Lit-on dans Wikipedia.

Ce moyen moyenâgeux de donner une leçon, de punir l'erreur, pour éduquer à ce qu'on prétend :
"Tu as mal fait, ou tu as désobéi, je te tape !  J'espère que ceux qui rient de tes grimaces et de tes pleurs augmentent ta honte et qu'ils craindront mon autorité !  Ton intelligence, je m'en moque !"

Mais est-il bon de rabaisser quelqu'un d'intelligent au rang le plus bas de bête sans éducation ?  Pol-Pot, Jeunesse Maoïste et révolution culturelle ...

C'est la cascade de réaction à l'autorité subie : le mari humilié, exploité par son employeur ou la société se retourne contre sa femme ; la femme battue, frappe l'aîné qui frappe le cadet qui tape le chien, le mouton ou le plus petit que lui...  et les pierres volent contre l'oiseau posé, le margouillat tranquille...  ou bien, faute d'argument frappant, on pleure, trépigne et hurle...  

La morale, la notion de bien et de mal, je l'abandonne à ce chef de train, à qui, wagon, je suis accroché ; j'abdique mon autonomie, mon libre arbitre même. 

Ô mer, je suis une épave que tu promènes et déposes à ton gré. 

Mer,  Ô mère, je m'abandonne à toi !

J'en ai vu bien d'autres déjà mais celle-ci fut particulière.  Des gouttes éparses m'avaient fait accélérer le pas et j'étais au cyber lorsque la pluie, la vraie pluie, a commencé.  Des gouttes de plus en plus grosses éclatant sur le perron ; des gouttes de plus en plus pressées qui deviennent eau pareille à celle jetée d'un seau ; de l'eau sans gouttes comme d'un fleuve coulant du ciel à ce coin de terre.


Puis, cela redevient pluie en gouttes serrées et puis gouttes et vapeur montant du sol.  Et cela recommence et le fleuve revient.


Je vois cela par la porte, je vois les palmiers disparaître de l'autre côté de la route et les motards abandonner leurs engins et venir se réfugier sous l'auvent et jusque dans cet accueillant espace (occasion de voir ce qui se dit sur le net, par-dessus les épaules des clavardeurs...) ; cela dégoutte, dégouline et flaque !


Et puis ce fut fini !  Et alors, vrombissant de nouveau, les motos ont envahi la route et ce fut deux murailles, deux chaînes bruyantes et infranchissables entrecoupées de camions et de voitures ; bien fou celui qui aurait tenté la traversée ! 


Mais ce ne fut fini que pour ce moment là ! 


Quand j'ai pu traverser et trouver un taxi pour aller à ma course, j'étais presque revenu à la maison et mes lunettes étaient embuées des larmes du temps ; à peine reparti, les essuies glace ont été à la peine, pluie à l'arrière par les vitres qui ferment mal !  Et, tout soudainement, grand soleil sur la place où j'allais ! 


Au retour, alternance encore de pluie et de sec, vitres fermées le taxi devient une étuve humide, il faut ouvrir pour chasser la buée, accueillir la pluie ou l'air humide ! 


Enfin, de retour derrière ma vitre, je regarde le ciel s'épancher sans se vider ; du linge mis à sécher sur un toit voisin s'accorde un rinçage supplémentaire ; l'eau des vons se mêle à l'eau des cours, certains seuils sont sous l'eau de même que les gués de fortunes.  Des ruisseaux irisés coulent un peu partout abreuvés par l'eau saturée de carburants et de suies...   Tout finit là où l'eau stagne, cela restera dans le sol où quelqu'un plantera peut-être une tomate, un manioc, où grattent et mangent les poulets ; et la monnaie sera rendue à l'homme dans l'eau de son puits !

Sur le parvis de la station, un camion somnolait en attendant une roue ; sur la nationale, la circulation était assez fluide ; j'étais là et discutais (enfin, j'écoutais) avec un expatrié des avantages de la vie en Afrique par rapport à l'Europe, quand un bruit de tôle froissa son discours.

Une moto, bleue, glissait sur le bas-côté ; en avant d'elle une masse jaune pirouettait, roulait sur le sol et restait immobile ; plus en avant, une masse sombre disparaissait.

Un zémidjan, un taxi-moto, un jeune à ce qu'il m'a semblé, peut-être un de ces diplômés sans emploi qui a troqué son doctorat ou sa maîtrise contre une licence de taxi plus apte à lui assurer un revenu.

Il est là, allongé perpendiculaire à la voie, casquette blanche vissée sur le crâne au ras du goudron et le surtout jaune bien visible sur le sable gris.  Une voiture passe, une moto fait un écart, un fourgon marqué d'une croix rouge ne ralentit pas, d'autres voitures, d'autres motos passent dans un sens, dans l'autre.  Certains ralentissent assez pour mieux voir l'homme à terre, solitaire, et puis s'en vont !

Un zémidjan s'arrête enfin, un autre motard, d'autres motards, des piétons... on s'agglutine autour du corps comme mouches sur un déchet... une bonne-dame vient avec son éventail et fait de l'air !  Au sol on ne bouge pas !  Un zémidjan donne du sifflet et invite à circuler, mais des motos s'arrêtent le temps de voir et d'enfumer. 

Je songe à ce documentaire vu dimanche d'une famille d'hippopotames rendant hommage à un bœuf tué dans la nuit, le léchant puis s'allongeant autour de lui pour deux heures.  L'hommage aux défunts n'est-il pas considéré comme le début de la civilisation ?

Une bonne demi heure plus tard, un fourgon de pompiers, sirène geignarde, manœuvre et s'arrête, on en sort une civière, la foule à peine s'écarte de ‘son' blessé, la civière est chargée d'un corps inerte, un pompier coupe la circulation tandis qu'un autre amène la moto jusqu'à la station.  Gyrophare et sirènes n'aident pas vraiment à s'insérer dans la circulation.  Sirène hurlante, un transporteur de fonds quitte la banque, son blindage s'impose, il poursuit sa route.

Peu à peu les quelques dizaines de badauds reprennent leur voie.  Moi, j'étais déjà rentré, je parlais avec cet ami dont une plaie finit à peine de cicatriser au sommet du crâne, qui boite encore, ce spectacle remue des souvenirs en lui.  Je n'ai pas même essayé de traverser la route, je ne suis pas de taille à m'ouvrir une ‘fenêtre' et je n'étais plus nécessaire ensuite.